A casa de madeira da minha infância ainda mora em mim. Suas paredes, seu chão, suas janelas... Árvores antigas me abrigando, solidárias. Energia de florestas encantadas, místico reino de sonhos infantis. E graças à casa feita de troncos e galhos criei raízes profundas...

Está pra mais de 20 dias Que eu não escrevo um poema... E a dor dessa longa ausência Dilacera como faca, Nó cego que não desata, Um rito cheio de dor. Um grito preso, Um aperto, Um silêncio no meu peito, Um amor longe de mim... Olho pro céu e não vejo Nenhum sinal de...